Nous sommes les incompris,
des hommes, qui vivent sur cette terre de forme charnelle mais qui voyage dans l' imaginaire grâce à la pensée.
Nous sommes des incompris, mais ce n'est pas important, nous savons ce que nous créons car nous sommes des créateurs,
nous créons des lignes qui font rêver les âmes déchus, nous, les poètes incompris.
Si vous comprenez ces quelques phrases alors vous comprendrez la suite...
                            le poète déchu.

C'est la mort dans l'âme

Que j'erre en ces temps désolés,

Ressemblant au limbes dont le ciel m'a rejeté,

Finissant le travail de mes forces dévastés,

Rassemblant mon esprit à jamais morcelés,

A la recherche de celle que l'on appelle Libertée.